arturix

Мои волосатые пальцы перелистывают страницы моего же дневника, одну за другой, одну за другой... Мой грустный взгляд из-под густых ресниц бегает вверх и вниз по этим строкам, и, от этой беготни, становится усталым и ироническим. Я плюхаюсь в кресло и зажигаю очередную сигарету или... пишу сюда следующее:

Вот желтый лампы свет. Здесь моя комната,
в которой есть два кресла и диван.
Есть на полу ковер коричневого цвета. И страх...
Меня не знает друг. Меня не любит лето.
Я тухну. Гаснет сигарета. Пуст стакан.

Потом подымаюсь, и иду смотреть футбол.

Думаю: на-х нужен этот журнал...
Потом: ладно, буду чего-нибудь пописывать.
Хотя... на-х Он никому не нужен. Тем более мне))когда его никто не читает...

В жизни моей какая-то пустота образовалась... Не то, чтобы "безнадега"... Но близко, и в плане более материальном, нежели моральном.

Прочел, давно когда-то, и, буквально сегодня, повторно, о качественности положительных эмоций. О необходимости, даже, Их.
Верю. Абсолютно верю, но КАК?
(Даже научился Их генерировать...) Но КАК из этого извлекать качество жизни?

Хе-хе)) Все тщетно в этой жизни. Все, что не используется в достижении поставленной перед собою цели. Потому и свята эта тщетность... Потоиу и святость тщетна... Потому и Я здесь, сейчас и такой...
Святая троица получилась.

... дальше. Дальше. Здесь. Никогда...
... ближе. Ближе. Здесь. Я дышу... (Земфира)